for the first time, I wished he didn't exist. wished he wasn't. wished him away instead of near. farther even than this wide raging sea, this past, this rhymeless ignorance of thinrteen hundred miles. for the first time, he needn't be, nay, he shouldn't come any closer, he shouldn't want any words, he shouldn't track down the bears for me. like this back pain, he shouldn't be. un-loves never bothered me, it was always the real ones that gripped up my spine and it hurt so much i couldn't breathe. you haven't hurt this much, you haven't been through me as an arrow, you haven't cut me open and served my liver to the thieves, ever. and it never bothered me to want to remmember you and embrace the thoughts of you, and have you as an old un-longing, as a simple un-love that never showed up on shore, and it was always okay to write letters. but today, not for more feeling but for less, i need not the place i've been before, i need not the role of recipient, nor the writer with my quilt, i want not the bond of ages, nor the unsure delicate friendship. for the first time in years, i wished you had never been.

mark those notes return to sender,
 I'm not there.

she picked sea shells by the sea shore

Ballerina she's a baby you know
Ballerina's a little girl
With her big ol clown feet, and her sister-less glow
Ballerina's a child you know.

She wanna see the world, she said
You can stay today, dear, you can stay in bed

Ballerina can't really dance
night night ballerina, I can't stand this chance

Ol mama said ya should stand on your feet,
she said mama please, she's on bended knees
mama hold up the phone
hold it closer so close
Time is long, land is wide,
And I can't hear your voice
over by the road side

Ballerina, I can't dance

hold up the candle, dear, for the sake of romance

She wanna be sweet sixteen,
Ballerina, my dear
Down the mountain it seems
she knows not about grey
ballerina, I can't stay.
wanna be thirteen and under

ballerina hush now,
 it's only thunder

Home home again
gruesome home, daddy, it's all the same
oh little girl blue
who knows, you do

ballerina, look at the picture
she can't dance you know
said she'd like to write fiction
what was it on her mind,
this baby in bangs
 my little white crime

ballerina nobody
could tell time from age
but that lovely smile you put up with rage
it don't fool me, dear,
It's way too near
for the picture to change.

sob away, spin the top
drive away,
never stop
blame it on the rest of them.


ballerina how old
how much of this gold
how many of my men
how far across land
will it take for you to know
to finaly understand

mama, please respect my tears
there's no boat I could unsteer
and all the decks of cards in the world
couldn't buy the castles that have never grown

I'm sorry mama, I can't see
Can't dance or sing, jugle giggle or be
whatever it is in me that fights its own fists
what struggles in high notes and no it don't fit.
Whatever distracts the big melody
whatever sleeps under the reasoning tree.

I can't mama, sorry,
Ballerina little girl, mama
Ballerina can't dance,
please mama, be patient, one day she will flee
keep holdin your hands up, for the sake of romance.

Can I tell you a secret?
ballerina, I miss it.
can I tell you a story,
ballerina, I'm sorry.
End the nursery rhyme,
ballerina, it's time.

Mito de origem, mito de encontro

Não é, veja bem, uma distância específica. A estranheza, estrangeirisse, diria ele. Um oi geral, piscadela íntima daquela atriz famosa da Globo. It´s the "you alone, dough" of the world.

Nothing much, really. Não é essa nem aquela incompletude, não é você nem sou eu, nem o pai a mãe os avós. É só esse ser em um zilhão mesmo.

Os mais necessários dos necessários, o valor absoluto daquele cordão. nada. Com ene minúsculo. Tranquilamente nada, porque não é mesmo pra ser muito mais do que isso. É a falta mais imbecil de vício, é aquela fome satisfeita. Belo belo. Look look look, please, muthefucka, look. But why would you? And where you you?  Eu sei daqui dessa janela de apartamento que não era nada de diferente, é uma urbanidade seca, um chove-não-molha, mas que na verdade nunca choveu, e quem não viu fui eu. Que nem reclamar do trânsito. Cotidiano feito um pombo, daqueles bem gorduchos da praça da Sé. 

Essa procura esfomeada de um lugar pra colocar os olhos e as botas, enfiar a mão e dizer que aqui cabe. Cansou. Aqui não cabe, nem coube, nem ali há de caber. Não é feito pra caber, não são pratos nem copos antigos que vão segurar a estante. Não é essa casa ou aquela, o nome do meio. Eu caço uns papéis com o nome do projeto, daquilo que quisera eu ter nascido pra ser. Longe dos laços curtos, perto do fim dos mundos, eu encontro pistas e vou talhando na areia. Mais solidez impossível, eu nasci de uma trepada apaixonada a três: entre um poema da Patti Smith, um da Ana C, e uma canção de Caetano. Veio titio Lennon me dar a benção no beijo da capa do Double Fantasy, e o Neil Gaiman escreveu meu nome na árvore duma moeda de quarter, em Connecticut.

Por hoje, que amanhã nasci na Antártida, virei husky e morri num incêndio. 

Acontece que eu desejo, e desejo o desejo do desejo de juntarmos qualquer dois mil réis pra comprar duas sandálias pariadas. Mas eu seguro e solto, seguro e solto até que vire massa de pão, boto no forno e faço chá pra acompanhar. Um pé cá e outro lá, que só tenho dois.

 Você, todo e todos, faz e fazem sempre um conforto doído de tão preciso.

Passo um braço do lado direito da angústia, e vamos dar uma volta de calhambeque, meu bem.

noutras palavras sou muito muderrno

Correr em direção ao muro
correr, com todas as forças,
em direção ao muro.
correr
Correr até que haja, se faça, imponha
seco júbilo
em direção ao muro,
correr.

esse devia mesmo se chamar plágio

três heterônimos walk into a bar. Qual é o nome do filme?

O que é o que é um pontinho escuro bem no meio da sua testa?

Olha, bem ali. Eu só funciono no plágio da hora H. O plágio minuciosos da hora H. 1,2,3, e já, falsificação descarada deslocada de três poemas secretos encontrados na pasta cor de abóbora.

Escritores fantasmas num baile de máscaras: coisas que ele escreveria. Tento fazer um sorriso amigável, mas sou transparente feito o Tejo, e ele sabe muito bem que eu acho tudo velho. Não pediu mesmo a minha mão, nem o olho direito, então deixa estar. Esse papo já tá qualquer coisa, sinos de caetano, e uma sinusite de alcova. Na porta da tabacaria um no smoking sign com cheiro de tinta fresca. De strogonoff, e aquela cidade nua toda nua.

Ficou barato e cliche, sem mais. Delongas? Eu queria te dizer que queria te dizer que queria te dizer. Que a tua arte egocêntrica é moderna e tem gosto de chiclete.

exercício diário de bater ponto em cima do livro dela: papel manteiga, o plágio dos suportes líquidos. A mais pura anti-originalidade dos não biografismos clássicos. Eu queria ouvir assim "muito pós-Gaiman a tua prosa" e uma risada eco. Hoje estou sem monstros, nesse copismo afágico. Não conta essa não, essa aqui não conta. Procrastinação pura!

"Não queira nada que perturbe esse lago agora, bem."

It´s too big a city, and too big a city for bliss to hang on a minute

hang on a minute

Segura o estímulo, bem, não encosta em mim que se encostar pode fugir de vez e nunca mais essa delicadeza vulcânica que me toma a pele. Por nada.

Bliss comes -always- from nowhere.

Este não é um pensado, amor, é um desses que dá vontade de fazer como aos 14. Meio confessional pós um-dia-qualquer, pra mandar beijo aos amigos. Eu ia dizendo, qualquer coisa mesmo. Pra bater ponto de palavra todo dia, mesmo.

Como é que faz pra ir, como é que faz com essa vontade, essa precisão desencarrilhada de ir amando lugares e casa e raizes, e amando pessoas. Esqueci quase a interrogação, porque não é uma pergunta e eu não espero uma resposta. É uma comequefaz de absurdo sem solução mesmo. De esticar as duas pontas até quebrar as pernas sem alongamento nenhum. Bota um ponto do compasso aqui, finca fundo porque é aqui. E o outro gira, abre e gira. Mas eu não tenho dois pontos e eu quero uma estrada imensa, todo dia. Uma estrada imensa todo dia e a tua cama. Ao mesmo tempo, agora.

Não te convidei, não é pra você vir comigo. Porque eu não estou indo. Eu fico. Eu fico e eu fico e eu parto toda vez que eu vejo um avião.

Quando eu morrer faz uma viagem, e larga cinzas minhas pelo mundo inteiro, pode ser? Viva não tem mesmo jeito, saudade é pão e água, arroz com feijão.

meeting, planning, and passing

Must it always be, my dear sweet Jolie, must it always be

,


It had darkened and her song stirred in me, like a ghost from tomorrow´s parties... no words.
I had told you, that poem, can you recall?

Meetings- I had said
Passings- you replied.

What we made our cover-sheets from, darling, that was all the romantic gaze upon a dried land.
You have no future,for you have nothing but future.
You have no past, she said. For you have nothing but past.

Pleased to meet you, at this darkening hour, where flowers grow long.
Do they, though?
Or do they sharpen their teeth, and have gone with it, by ten thirty-six?

Have you made plans?
I have, once. she said.
And are plans plural when -you- is plural too?
She just smiled and turned away.

Where do I stand? Was it the thinnest of ice, or thick moon steps? Who dare take me, where I dare not?
I told her she had the order wrong. I told her she had it backwords. This is how it goes:
Who dare go, where I´ve never gone, after I´ve taken me all the places alone.

All the places alone.

Where do all the places end?

Where do I start where do I stop where do I start where do I stop

Where do you come in, when you do come in.

That is not the question, I insisted. The question is this:
Where do we go, when we do go.

we do go?

Where are you going?
Where do you go?


is we ever inside the eye, are we ever defined by rhymes, will we ever, inclined in lines, are we never, are we in times.

I wondered and wished for plans. When you wish upon a star. I planned a dream and left my head upon the bar.

You talk too much, she said
I was convinced, for a wink, and you lost me, for you went too far