verbete do desespero

introduzo um ponto na superfície calma
a linha alarga, atravessa, cruza léguas desenfreada
tudo é feito de tsunami

esconde a palma da mão debaixo da mesa
limpa o suor na toalha
segura a faca e corta, abre a mata, ninguém responde atrás das bananeiras

é do mesmo fio que tece o tapete, é do mesmo fio do telefone de lata dos vizinhos
eu te amo de fio e tsunami
eu não te amo de fio e tsunami
eu te amo de dentro da casa, por cima do muro
eu não te amo por baixo dos últimos capachos,
acima dos telhados.

Não existe superfície, a película da água é lâmina
os peixes abissais estão transbordando de bocas abertas
jogados em fileiras na rede de um pescador sozinho.

conta três dias
não morre
não mata
conta três dias

us

I'm afraid of loving you more
of loving you less
of the flow the gentle rock row row row our boats
gently down the stream

of where the stream can go
of where the stream can grow
of the river, the dance
of the ocean, the trance

you is plural
you is ever so plural
I could splash "you" in a wide screen of colors
over the mountains and under my pillow
you is plural
you is ever so plural

We are in grave danger
I have no control, I have no clue, I have no key
I have a box of choices and chocolates
I have a jar of milk, a bucket of mudd
We have paddles with holes in them, for the ants to walk through
(the paddle needs breathing, you said, and I knew)

the ants go marching

no rocks know bottom
no divers can tell
in the driver's seat it's visions you sell

we is singular
we is ever so singular

two dice, and a couple of tiny white mice
I carry in our boat,
a llama, three small iguanas
our arc afloat.

the three of us are ancient trees,
the wind that blew us to our knees
sits still and quiet as we whisper,
tunes
as the the wind sets sail to the moon,
last time we were there it was too soon
Will I love you more, will I love you less
from the river, ocean, but that's just my guess.

we are a willow tree, we own the forest, we save the bees.
rock me gently and trust in me,
I am the ocean, we sail to me.

We is singular.

one
two

and three.

Pânico de terrorismo

                                                            [para marília garcia, com seu ritmo na cabeça]

I

5 ou 6 de fevereiro de 2010,
Guarulhos - Salvador - Frankfurt - outro aeroporto de Frankfurt - Milão
23 horas, se não me engano.
"life is crazy, candy baby" was the text I wrote him on the way to the airport
10 horas de sono, 5 dias
contas que eu fiz para dar conta de coisas imensas que não envolviam números
eu estava afundando, e flutuando sobre uma fina camada de falsete do caetano

Salvador - Frankfurt: o voo mais barato do Brasil à Europa
mais conhecido como uma péssima ideia
pesei mal as malas. nunca pesei bem uma mala se quer em toda a minha vida
faz parte de quem eu sou: pesar mal as malas. e me auto-flagelar porque não sei pesar
(again: numbers to try and figure out numberless things. não tenho memória para números, mas me lembro desses. Porque eles não são números, porque eles são desculpas)
wait for it:
me lembro de dormir a cada segundo de cada meio de transporte
pra compensar
a falta de sono, a despedida, o medo putaquepariu que medo.
Frankfurt. frio. ônibus. outro aeroporto - Frankfurt.

Como eu disse, pesei mal as malas. A moça da tam também pesou mal as malas
balança brasileira, balança alemã, racionalidade, números, tropicalismo etc e tal.
voo low cost, low bagage all that jazz:
overweight.
poucas notas de cem euros para durar ate arranjar um trabalho.
a única brasileira da fila: de joelhos no chão abrindo a mala e pesando:
o que fica, o que vai. o que vale dinheiro, o que vale pagar sobrepeso.
sobrepeso era uma boa metáfora.
concluí rápido: dispensar a malinha cor-de-rosa. (odiava a power ranger cor-de-rosa quando criança, queria ser a amarela porque eu não era princesinha. ia ser fácil)
nada é fácil. ler poesia é fácil. comer, talvez.
arranquei metade de um caderno. também cor-de-rosa, que surpresa. (que caralhos de diferença fariam metade das folhas de um caderno?)
Não me lembro mais o que ficou na mala cor-de-rosa. Lembro só de uma calça caqui. Feia. Eu usava, era quente, mas era meio feia.
Pensei em guardar a mala num locker. Ia custar. Não ia ter quem buscar.
Não conheço ninguém em Frankfurt, não quero nada com Frankfurt.

Despachei as outras, peguei a mala rosa pela mão, andei em direção ao embarque. Comecei a chorar porque achei que isso era coisa de criança. Errar o peso, não ter dinheiro, largar uma mala.
Chorei bastante de vergonha, e larguei a mala.
Assim, como se não fosse nada. Mas chorando.
Um oficial me apontou a mala, com cara de pergunta
Fiz que não com a cabeça, chorando.
Fui andando pro embarque, como se não tivesse largado uma mala, por sobrepeso
inventei as metáforas todas do desapego, e só depois percebi:
pânico de terrorismo.
oficiais indo em direção à minha mala, gente confusa, putos da vida comigo, quando entendessem que eu não tinha uma bomba.
eu só tinha levado mais do que devia pra passar seis meses sem dinheiro na europa
e comecei tendo que largar tudo, uma malinha cor de rosa, várias folhas de um caderno, etc.

II

25 de janeiro de 2015: ônibus de Amsterdam pra Paris
muito menos drama, um fim de semana, nada de mais
(sem grandes pesos de mala e horas de sono pra cobrir alguma coisa. sem despedidas nem falsetes do caetano. só andei pelo Jordan e conheci um homem chamado Lake, só aprendi a dizer hipopótamo em holandes e conheci um bluesista da California. só o quarto de Anne Frank e cartões postais para a minha mãe. só)
arrumar a mala no escuro das 8 da manhã de inverno num quarto de hostel com mais 17 pessoas
(números)
uma sacola de sobras, uma sacola de compras, e carteira, e bolsa, e o que mais não coube.
Chegando em Paris eu tinha:
uma malinha preta, uma mochila cinza, uma sacola de plástico amarela.

Chegando em Paris metrô até aí tudo bem umas 20 estações
(números)
Chegando na estação Charles Degaulle Etoile (acho um desperdício de nome. adoro nomes de estações, e acho um desperdício ter o mesmo nome do aeroporto. por sorte eu parti por Orly, e a viagem ganhou um nome a mais)
chegando nela, o mapa. o mapa e o caderninho, as indicações do apartamento:
24 rue arc de triomphe código para abrir a porta etcétera
olho o mapa, apoio a sacola. segue pelo arco até a mac mahon (imagino uma história sobre o detetive Mack Marrom, que desvenda crimes dublado ao lado de seu cão na sessão da tarde)
Saí da estação, andei em torno do arco do triunfo
que é feio, mas também é bonito.
achei a rua do detetive, achei a rua do apartamento, digitei o código da porta, subi as escadas
abracei sentei falei três frases e a terceira foi cadê minha sacola
coloquei de volta o casaco desci correndo as escadas corri de volta todas as ruas em volta do arco do triunfo
saída do metrô por onde saí entrar por onde saí
(retrace my own steps. sounds like I found my metaphore again right there)
o mapa. deveria ter sido no mapa
(sounds like I found my metaphore right there)
tenho três coisas na mão. no mapa peguei o caderninho: três coisas na mão
a sacola não estava no chão, embaixo do mapa
senhor da loja ao lado me vê e pergunta "brazil?"
oui, brazil.
ele me aponta o guichê onde três funcionários do metrô de Paris me olham e um pergunta:
brazil?
Dentro do guichê do metrô minha sacola foi aberta, e todos os meus pertences
esquisitos
estão dispostos sobre o balcão
a cena é engraçada, e dessa vez eu já pensei rapidamente:
pânico de terrorismo
(Paris em pleno pós-charlie e eu largando esquecendo deixando abandonando
desligada distraída esquecida irresponsável perdida uma sacola amarela no metrô Charles Degaulle Etoile)
"nenhuma notícia, não deu tempo da tua sacola parar paris" - ela brincou.
parar paris.

Eu entrando no guichê vou rindo com vergonha
(rir de vergonha. 27 anos X 22 anos. números. crescer e rir de vergonha. ou nada tem a ver uma história com a outra e o pânico se mede em peso: sacola mala, ônibus avião, fim de semana seis meses. 22 anos, 27.)
vou rindo e pedindo pardon (depois me toquei que devia ter dito desole, mas não me acostumo com desole), e merci beaucoup pardon merci pardon merci.
E o moço tenta me explicar alguma coisa, mas ele também está rindo
Todos os meus pertences perdidos, por 10 minutos (números) enfileirados randomicamente
enfileirar de um jeito randômico: números para coisa inumeráveis.
Lápis do museu Van Gogh, dois. Borracha do museu Van Gogh, uma.
Cartões do Stedelijk, da Anne Frank Huis, uma pilha de moedas
o saquinho de sal que fica na minha carteira porque tenho pressão baixa
papeis, meu cartão de embarque, de uma semana atrás
incenso de uma loja indiana de Amsterdam
minha cartela de pílula, meu RG.
(O passaporte não. o passaporte estava no bolso do casaco suado de correr em mim. O passaporte eu não ia perder)
Eu não perdi as moedas nem a borracha do Van Gogh
Eu não perdi nada
pardon merci beaucoup
Nada se perde
Nada se perde tudo se

nada se perde, tudo se enfileira no guichê do metro Charles Degaulle Etoile
pra ser analisado
é o que acontece com os amigos, com os amores que acabam
é o que acontece com o dinheiro e com as chances, é o que acontece com a infância
vai tudo pro guichê do metro Charles Degaulle Etoile e os funcionários no M de Paris
fazem uma ficha sua:
uma cartela de pílulas, 2 namorados e um terceiro grande amor
umas amizades coloridas mal-resolvidas
dois lápis do museu Van Gogh
uma malha familiar mal costurada, a virgindade,
o medo de altura, de abrir os olhos debaixo d'água
a pressa aquele bichinho de pelúcia, muitas fotos em um computador que quebrou
Os dentes de leite os dentes do ciso
a sacola de plástico amarela que nem a power ranger
a casa da infância, mais uns dois ou três amores
tudo para o guichê de compra e venda, os achados e perdidos do mundo
no metrô Charles Degaulle Etoile.

a mala cor-de-rosa não vai estar no guichê do metro Charles Degaulle Etoile,
porque a mala cor-de-rosa eu não perdi, eu larguei.
largar é um verbo bonito, que causa pânico de terrorismo.

As we sit cross-legged on the carpet and face each other's white socks
I wait for a couple of words to fly in through the open window
hands fast asleep, meditating a cup of tea
we cast shadows on walls, tree trunks are less lasting than our hunched backs
as we sit, knee to knee, under the house made of three sticks, we wait.
and

leaves waterfall out the windows of every building, flowers blossom and snow down the avenues
as we sit, eye to eye, we wait
strings of red from the carpet under our feet untangle, rip away,
strings of green from the carpet below our shoulders unsow unsolve,
into wool, back as sheep, into nothingness.
the wooden floor of the attick, as we sit white-socked, clouded and patient, thins,
un-carves its own calves, our calves float over nothing.
the walls around, as we wait, fill themselves with mould, paper-pealed, parted concrete from form:
dis-form, implode, dust into our hairs, cover our eye-lashes in white ends.
we're monks who meditate under the wreckage of a house: but there is no house. Around us, float furniture, fly away couches and chairs, a refrigerator is sucked to the moon, and we, cross-legged, white-socked, dressed in our pijamas, float over a city.
the city slowly unwinds its clocks, unscrolls its parchments, unmasks the smallest of towns.
below our floating bodies walk horses and donkeys, a small farmer's market, a woman milks a cow.
as we sit. as we wait. dusted and cross-legged, hands on knees, fingers slightly, vaguely, ifly touching,
birds sing and fly their conscious goodbyes, tell each other stories of future skyes in fiction tries, remember the elderly, and all at once become just feathers
and the feathers fall over our heads, future pillow-fights we should have had.
clouds then finaly decide the moment is theirs: build up storms, form flocks of cotton lead:
rain on us and our land.
as we sit, as we wait, lightening overhead,
the flood itself has never had more time to spread
now water takes hold and the small town has gone, fields of kelp and blue whales form below our floating figures, our monk-like-knees, our four white socks.
and they too, the whales, tsunamis and coral reefs become, in time, a practiced rhyme of crayons on a little girl's drawing. and the color melts under our sky, solving oceans, mysteries, lies and shoals of fish.
mountains crumble, stones dissolve, predators and prey bravely melt away.

as we wait, patiently and still, floating over all

The air itself in sparkles tries to discharge, to tell its own story, static energy flies through our still bodies, and touched by color it strikes its last echoe. time and air fly out the designated trap-door made of nothing.

trees, books, stories and shoes, colors, tigers, mothers and pieces of gum. mathmatishians, stars, pools and concepts, cartoons, revolutions, items of clothing and peaches, cars, washing machines, science and neurons, poems, tastes, caves, lions foxes bears oh my, people and things, comets, networks, fishermen, sea turtles, colar-bones. The world is over.

Now, finaly, there is nothing. There is nothing at all. We sit, cross-legged, fingers almost touching, in our pijamas, facing each other. Nothing below our floating figures, nothing, at all, above our heads. We could watch the final episode now, the season finale. Maybe we could, now, lay down side by side and let our white-socked-feet touch, and we could watch the end.
Or, we could sit here forever, after all is gone, with nothing else to do, I could sit here forever with you. I will sit here forever with you.

A Cordilheira

O mundo, e não você, me deu esse terrível direito, esse desmedido dever, esse presente despido de dizer quem é você.

Você é um anjo negro vindo do mar,
por ondas escuras em largas braçadas,
de asas encharcadas
e botas pretas de couro pesadas como carvão.

Sobre a areia da praia branca, você aterrou estacas,
hasteou bandeiras cansadas, desatou os cadarços
e se tornou cordilheira.

Os primeiros habitantes te ofertaram o sangue dos cordeiros
A noite do mais denso nevoeiro
Te erigiram, como homenagem, fogueiras de sal e pedra.

Nada habita tua montanha frágil como o sono dos ventos.

Durante séculos és o espírito que dorme em desníveis de escuridão.
Mas a velhice também acomete as forças debaixo da rocha,
e começas a brotar flores pelas frestas.
são todas miúdas, amarelas,
nada do que se conhecia como teu.
O teu povo secou nas serras, morreu em brasa,
partiu em pequenas embarcações.
A ilha resta intacta, esteira de dias, paragem de pássaros.
Um dia elas brotaram
A velhice do teu espírito deixou que entrassem,
saíssem
As calmas delicadezas que nunca tuas foram
As almas de fadas e duendes, a pequenez que desconheces
brota de ti por cima dos anos, para além das tuas memórias de deus.

A encosta a escarpa a crosta
se racha
Tua morte desperta lenta do pesadelo da montanha eterna:
não serás infinito, se assim não o quiseres.
És livre para deixar-te.
Abre-se a terra, e de dentro das rochas sai o anjo torto
de botas pretas de couro,
passa as mãos escuras pelos cabelos de terra
boceja
Estica os braços na direção da fonte, e bebe da tua própria terra a juventude
Ela cora, desajeitada, a fonte de frontes leves e azuis
Tua amante casta de cantos fluentes
todas as línguas dos braços de rios.
Suja a tua fonte de terra das tuas mãos,
lava teu rosto e se lembra o gosto de tudo o que era antes de nascer o calor.
E ali mesmo, tomas a decisão:
desse instante em diante nada mais recordarás
Do Mar
Da Estrela
Do Centro onde nada vibrava em uníssono, e você nasceu
Com uma pedra afiada do riacho,
talhas a primeira asa
talhas a segunda asa
arrancas do corpo o que não é corpo:
toda liberdade vem do corte, toda finalidade vem do ato fatal de despedida.

A ilha treme, o chão quer abrir para te engolir de volta
Ele que é teu, é teu corpo e tua voz, ele que é você
Te desespera e agarra pelos gritos dos bugios, o eco da cachoeira nas cavernas que nunca te habitaram.
Mas o mar estala tuas ondas, e tua carne já não sabe mais da terra: reconhece o couro
o trabalho das mãos,
reconhece o sangue, o arranhão
reconhece o nome da ilha, escolhe um nome para o chão:
te tornas homem feito de coisa de gente
esquece a cada passo o peso da rocha.

Encontras, na praia, o barco que deixaste, intacto
Duzentos mil anos, ou mais...
De um só empurrão, teus braços de tronco enviam-no ao Mar
E teu corpo segue, de passos largos,
nas tuas pretas botas de couro,
debaixo do Sol.

A mim foi dado o presente, o angustiado dever, o papel esferográfico de te ver
daqui de cima da esfera que encerra e revolta-se
O ciclo que cumpro
Em torno do nada, acima do chão
Nada me deu que justifique conhecer-te daqui,
de onde nada se ouve, de onde nada se fala.
A tua história é esta, anjo da escuridão.

We have never been together, nor have we ever been apart.

like grown-ups do

we started it all well thought out
I live in the outskirts of your gigantic town
We built the bridge out of flesh, there was nothing
could stop the need for this tree cut down
I was sure none but us had a clue
we planned the building from the first draft
just like grown-ups do

I can still remember the taste of the sea water that way. How you let me climb onto your back, and promised to love me one day.

we married each other, if I may say.
out of spite and love, in a mixture of promise and waste
in imagination: our friendship is bigger and wider, a nation
just like grown-ups do

I hated your politics, you hated my mother, I was a pacifist, you chased merit and honor
We disagreed and made plans, we stepped over our desires and each other's necks
just like grown-ups do

But I can still remember the way you would drag me down the stairs in the movie-theater,
with my eyes closed, screaming and laughing, my miniature roller-coster
your clothes
You took so long to love me back, I thought I might've died.
I rested on your shoulder and you said I knew you better than you knew yourself
you lied
We made up and made love
We walked out and got lost
had a picture frame, on the side of the shelf
Just like grown-ups do

We tied each other's hearts and nested each other's wounds
We let each other down and broke each other's fate
We never lay too far apart, you fell asleep when I cried
I fell asleep when you waked
Just like grown-ups do

I was histeric, you were aloof
I was too much, you wouldn't move
Just like grown-ups, no excuse.

We broke up and made up
more times than we could count
we tried it, and faked it, and cried our eyes out
Your found someone else, We said we'd marry one day
We promised to break our promises
Just like grown-ups do

We let it sit, we built that wall,
I can still see it from the moon
You wanted to have coffee
Just like grown-ups do
I said I don't drink coffee,
And neither do you.
You left after a storm,
I can't remember what year it was
I stood in the rain, till it washed me of you.
I wanted to have coffee
I didn't have a clue
I wanted to be friends, bought a present for you
You told them not to bother,
That I'd never get through
I wanted to ask you
Why, when and who
But we let it sit forever
Stale ruined love
Like grown-ups do.

The tale of the days before is the tale I would like to take home
When we didn't try to play house, when we weren't so alone
The days when there was no bridge, no building, no plans
When we were just kids, waterfalls and sun-tanned
("how many steps from here to the house?" "guess what time it is" I'd get it right. I loved that look in your eyes when I spooked you out, in such random insights. I was a witch, you knew it. I can still feel your eyes on the dragonfly that landed on my chin. I remember your fake name written on sand, I do)

You may say we should've stayed kids,
It's tempting to agree with you
I miss sharing the mattress, the blanket, and the head-phones, I do
But our mistakes are ours, and hours of flight, like you said.
And I will sing you forever what I sang the first time:
"She's the kind of girl you want so much it makes you sory,
Still you don't regret a single day"

I would never regret the distress you caused me
The things I put you through
I would never regret the days we were unhappy
the pain we went through
I would never regret us trying to be what we thought we could,
who we thought we were,
the mistakes we made
just like grown-ups do.

I would never believe I could live
the way I now do
in the eternal process of knowing
there are no grown-ups

I'll sit with you
and open my boxes
if you sit with me and open yours too.
We'll never be grown-ups,
but now I can show it
all the things that were hiding, and the things that you knew
and I hope you can trust me,
and I hope you can show me,
and I hope to see you.

Eye to eye for once, heart in hand
close enough to see the ripples, true enough to make amends
just like children do.

scene 12. take 3.

- do you still love your ex?
- yes.
- which one.
- all three of them.
- you've only had two boyfriends.
- yeah, well I still love someone who was never my boyfriend too.
- does it hurt?
- Sometimes. like having arms and legs and a kidney, and a head, and lungs. sometimes you get a head-ache, sometimes your arms get sore, eventually you might even have kidney-stones, or lung cancer. People you love become organs. I've never had any intention of un-loving anyone. It would be something like ceasing to be someone's daughter, sister, mother. It would be like unliving a whole year, or ten. It would be like chopping out a limb, out of pure spite. I don't intend to mutilate myself. That's why I stopped shaving, by the way.