Let me write you a love letter. Not because I love you, but because you can read the criptic of my senseless words. I can't say but I can say how much I would have loved to love you forever. Because if I wrote a true love letter it would rest in the sand, as restless as the serious kisses of a fallen star. Let me write you a love letter, you of all people. Not because I love you, but because you are, forever, my only recipient.
Não tenho mais correspondentes em quatro capitais do mundo, não há tinta verdadeira que aguente tanta realidade e tanta vista grossa. Não é possível escrever sem ficção, e o meu amor verdadeiro vive em prisão domiciliar, tão maciço quanto possível, em sua falta crônica de altar. Realidademente branco, saciado por essa falta incontestável de sede, e verde feito uma pera forte. não é que se queira não ou talvez, quer-se e quero-me todos os sins com n ou não que me poderão vir nessa direção. No topo de cada uma das tantas montanhas, três outros desejos por outros tantos topos, e vales talvez. Não plageio: chupo, traduzo e parafraseio, tenho calma e respeito por tudo o que anda sobre o chão. Faltam entretanto, as outras nuvens de gás lacrimogênio.
Curse me, oh curse me for I sin, father. I want to write love letters to all of my past loves, pst, just so I can understand that I can still smell like daisies or the distant roses of letting go, in the pit of pitch-black stomach as I once did, I shall find the strange insect of laughter, and I shall see that no one, like me, has ever written a real love letter to anyone in the history of the universe.
I'd very much like to write you the very first love letter of the universe. I'd very much like to write you the very first verse of this long-since written prose, ending in the choice of finding the one and only, the rose.
Por onde anda minha capacidade de não saber dizer o tanto do meu amor, se perdi sete páginas e oito mil cartões postais, foi à procura de uma folha real na qual não fosse precisa uma única palavra. Ainda assim, sofro de osteoporose demasiadamente anunciada por tantas píluas anti-stress e calor. Luzes de natal. Faltam palavras e meias verdades como sobram luzes insuportáveis de natal por entre essas janelas que me recuso a ver. Preferia o tempo dos faróis de carros refletidos na chuva.
não sei te escrever cartas de amor, porque me falta a transparência dos dias da falta. Falta-me a transparência absoluta com a qual entreguei meu coração a estranhos. Falta-me a distância segura e a certeza de que não éramos e não seríamos jamais nada além de erros ortográficos. Guardo, sem segredo nenhum, o amor mais perfeito e incondicional pelo erro que fomos, pelo erro que eu soube plenamente ser. Sem a angústia que só poderia ser acalmada em toques de inverdade versificada, não me resta absolutamente nada para dizer. Nada que me mate a sede insuportável de poder ser absoluta e perfeitamente verdadeira, como só se pode em ficção. E porque você não se trata de ficção, não posso não sei e jamais saberei te escrever uma carta de amor.
So I plead, once more, to the distance of all my mistakes, could I write one last love letter to my only un-true love, left in the left banks of the south river, shadowy and darkly made of no matter, of no light and of no one but these sweet eyes I will forever call mine. Could I write one last pile of phrases for us, so I can keep breathing, so that I can keep stepping on real ground, holding onto real wheels and eating real pieces of raw earth... One last pile of fiction in our memory and in our imagination, to our only home and our only true place, inside the only existence of our lonely true face. A bottle of water, a river of hours, an image on an imagined painting.
terça-feira, 18 de dezembro de 2012
terça-feira, 4 de dezembro de 2012
Dance For You
I wake up to the sound of a thousand claps rhythmic and at once. Jinglelulaly jumps.... clap clap clap
urge, oh thanks, oh come, urge, I've missed you
The need
Steady now, steady now.
How does it go? The rythm, how does it go?
-repeat- so I don't lose it. Only 3:28. Three minutes, twenty-eight seconds for me to remmember how it
goes. how it comes. It goes like this, and this way it flows. Stay away and I'll scream you a song ooo ooo
booggie wooggie, you wouldn't believe I've found it again.
I've found it again, I've found it again, booggie wooggie turtles and ships, I've found it again
Hold on til the next january when it comes craaaaaaaaaaaaaaashing
craaaaaaaaaaaaaaaaashing
Til 3:28, I'll keep it til it
Shake up like you mean to flyyyy of my window sweet
peaches plums cherry straw... starw... how did it go?
Garden of gargoyles and I'm a plague of a plagiarist, my nipitty tippity toad
Baby don't blow too hard on the bubble, baby keep winding the tug of
waaaaaaltz
just for you, just for you....
breathing still as you read the alphabet song
the aaaalphabet song
Repeat for the third time, with feeling: 3:28, for me to wait
waves of tiny tiny tiny pomgrade juice
tiny tiny tiny tips from Mr Foam man
Mr Foam Man keep up the beat down to Cramberry Street, dear dear sweet
And pretend that, away from us, I can take intake and the last won't but be
the first take
on tiptoes so nails don't grow too long
dance on tips and on toes step on bits and on clothes
yours scattered ooo ooo
Til 3:28, I'll keep it til it
Shake up like you mean to flyyyy of my window sweet
peaches plums cherry straw... starw... how did it go?
Garden of gargoyles and I'm a plague of a plagiarist, my nipitty tippity toad
Baby don't blow too hard on the bubble, baby keep winding the tug of
waaaaaaltz
booggie wooggie, you wouldn't believe I've found it again.
I've found it again, I've found it again, booggie wooggie turtles and ships, I've found it again
Hold on til the next january when it comes craaaaaaaaaaaaaaashing
craaaaaaaaaaaaaaaaashing
just for you, just for you....
breathing still as you read the alphabet song
the aaaalphabet song
Repeat for the third time, with feeling: 3:28, for me to wait
waves of tiny tiny tiny pomgrade juice
tiny tiny tiny tips from Mr Foam man
Mr Foam Man keep up the beat down to Cramberry Street, dear dear sweet
And pretend that, away from us, I can take intake and the last won't but be
the first take
on tiptoes so nails don't grow too long
dance on tips and on toes step on bits and on clothes
yours scattered ooo ooo
booggie wooggie, you wouldn't believe I've found it again.
I've found it again, I've found it again, booggie wooggie turtles and ships, I've found it again
Hold on til the next january when it comes craaaaaaaaaaaaaaashing
craaaaaaaaaaaaaaaaashing
One more time, just one, so I remmember and blow you a hug, bow you a mug of
tea tea tea tea treasure maps under the hand of the sea
you bow of a bug man be
I'm not saying that it hasn't been, it still might oughtto, will and then...
three twenty eight and then
three twenty eight
and even if it goes baby it goes and goes and goes and goes
dance for me away, garden blaze and cherry mistakes
three twenty eight and...
booggie wooggie, you wouldn't believe I've found it again.
I've found it again, I've found it again, booggie wooggie turtles and ships, I've found it again
Hold on til the next january when it comes craaaaaaaaaaaaaaashing
craaaaaaaaaaaaaaaaashing
you wouldn't believe, and if I repeat it once more I might just
just drop all the apples on the floor
but booggie wooggie for three twenty eight I'll find it again
terça-feira, 23 de outubro de 2012
On how to finish a story
Michale Ende, I'm guessing, wrote the story of wrting stories
I'm guessing, because I've never actually gotten to the end. It's not a joke, it's probably just my innate need to be unconsciously symbolic. So no, I've never finished reading The Never Ending Story.
Nevertheless, today I strongly believe it's truly the story of all stories, it's the story of writers.
How can you - ever- finish a story?
And I'm guessing here each writer, pseudo-writer, person with a pen in general, has their own particular reason why it's impossible to finish a story. Mine is this: I just never get around to it. I am basically a begginings junkie. I love suspension points so dearly I squeeze them into every single paragraph, and I can't imagine trying to transform all of them into ... words.
I get sleepy. That's another reason. And it's starting to take over me right now, and this all of a sudden seems absolutely pointless, and I am so sure it is all such a waste of time.
But really, ending stories is such a cruel act, I feel the loneliness that will creep over me once all the worlds are done and closed. New doors open new doors, and the world becomes thinner as universes converse. It is, nonetheless, and even because of that, a sin. It is such a sin to leave them, unarmed like images with no sound under rain and sun.
I've read somewhere that "real poets don't finish their poems, they just abandom them." But I am a cruel saint, and I cannot see the small plant become part of the forest that will surround it once I leave because... well, because things grow in concrete left to its own accord.
I have never died. And never having died I cannot truly understand the nature of the ending. The most silent, the most sober of the many gods. I'd give him a dark cloak and/or a grey suit, had he been my character, and I'd send him to live in caves by the sea. I have never died, yet I desire apocalyptical surges inside my bones, for I understand the need for final fantastic failure.
For love, fiction. for memory, fiction. for health and sanity, fiction oh so much fiction. And for the ability of ending, what else could the answer be? So pretend, as he said, to be able to end, and fiction your way out of finishing a story: this is when you pretend the story is over, and so it ends.
I'm guessing, because I've never actually gotten to the end. It's not a joke, it's probably just my innate need to be unconsciously symbolic. So no, I've never finished reading The Never Ending Story.
Nevertheless, today I strongly believe it's truly the story of all stories, it's the story of writers.
How can you - ever- finish a story?
And I'm guessing here each writer, pseudo-writer, person with a pen in general, has their own particular reason why it's impossible to finish a story. Mine is this: I just never get around to it. I am basically a begginings junkie. I love suspension points so dearly I squeeze them into every single paragraph, and I can't imagine trying to transform all of them into ... words.
I get sleepy. That's another reason. And it's starting to take over me right now, and this all of a sudden seems absolutely pointless, and I am so sure it is all such a waste of time.
But really, ending stories is such a cruel act, I feel the loneliness that will creep over me once all the worlds are done and closed. New doors open new doors, and the world becomes thinner as universes converse. It is, nonetheless, and even because of that, a sin. It is such a sin to leave them, unarmed like images with no sound under rain and sun.
I've read somewhere that "real poets don't finish their poems, they just abandom them." But I am a cruel saint, and I cannot see the small plant become part of the forest that will surround it once I leave because... well, because things grow in concrete left to its own accord.
I have never died. And never having died I cannot truly understand the nature of the ending. The most silent, the most sober of the many gods. I'd give him a dark cloak and/or a grey suit, had he been my character, and I'd send him to live in caves by the sea. I have never died, yet I desire apocalyptical surges inside my bones, for I understand the need for final fantastic failure.
For love, fiction. for memory, fiction. for health and sanity, fiction oh so much fiction. And for the ability of ending, what else could the answer be? So pretend, as he said, to be able to end, and fiction your way out of finishing a story: this is when you pretend the story is over, and so it ends.
quarta-feira, 26 de setembro de 2012
diário
Hoje
Sonhei com voz narrativa: fazia e desfazia o enredo de acordo com a coerência. vou então caminhando através dos estados unidos com todo o dinheiro que tirei da conta guardado em um bolso, não, assim não é coerente, atravesso os estados unidos fugida e a pé justamente para buscar o cartão de uma conta que... e assim se seguia o sonho, que começara com a guerra lendária pela qual se espera e o pedaço de azul que vejo pela janela. por não ter desfeito teria feito tudo errado, e ela e eles todos desgostosos, era o fim. mas o fim já estivera lá desde sempre, e dentro mesmo do sonho eu sabia, quase tranquila. partia então, a pé. aprendia pelo meio do caminho que era todos os dias seguida pela minha ofendida mãe, que lia minhas cartas em mensagens de texto noturnas e me observava a distância, sem se aproximar. na metade da jornada, decidia seguir só. e eu, continuava.
Acordei torci por mais duas horas, como acontece quase sempre, e como quase nunca acontece tive apenas meia.
fazia frio e roubei mais dez, depois saí com ar de único dia, aquele que devia encerrar dentro de si a semana toda.
sorri, como de costume, com menos pompa do que se espera, e em troca recebi um amor distante e difícil, não me busque do outro lado, eu posso te ver daqui. Os 3 sapatos debaixo das três cadeiras, e faltava um, angustiado. Não demos, porque temos que te ser como somos todos nós, meu caro, eu sinto muito. E sinto mesmo.
Desfiz depois porque tentávamos repetir o único, e é esse erro o cerne de toda educação: re-faça. Não há também tragédia em automatizar uma vez apenas, então sentei-me para descansar.
Procurei em mim qualquer pessoa que tivesse vontades de comer, e não encontrei. Achei só a vontade cotidiana de um teco anterior: voltei lá e pedi um brownie e um salgado. Busco uma repetição -maldita- como ele busca uma felicidade numeral, nas pequenas comidas nossas de cada dia que passou. Li umas duas páginas.
Cheguei mais cedo do que esperava em ambos: na reserva, e no destino. Funciono, hoje, como todos os dias: gosto mais de enrolar na porta do que inventar precisões. Não compreendo atrasos, em nada que me espere para existir. Sou mesquinha e gananciosa com o tempo e os olhos dos outros. Ajoelho no milho por cinco minutos com joelheira, e por cinco minutos sem.
Tirei receosa as meias, e subi feliz nos 60 minutos contados. Tentei encontrar onde ficam os botões dos meus tornozelos. Chamei os tornozelos de cotovelos umas cinco vezes, e entendi que mesmo adultos não sabemos onde fica o nosso próprio corpo, que dirá o corpo alheio. Quando você põe força, está menos comigo. Desfizemos tudo para começar de novo, e meus braços já não tinham mais a menor ideia de onde costumavam ficar. Descobri um lugar muito pequeno e distante, que dentro do meu quadril, se encontrado, escuta melhor que meus ouvidos.
Retornei para achar que ficaria muito pouco tempo em casa, como sempre acho que fico. Amei em silêncio minhas roupas jogadas, e escutei o som de não cuidar de nada estalar de alegre dentro das paredes. Um jato de água invadiu minha intimidade glutona de engolir açúcar, e fechou-se sem aviso minha persiana. Me diverti com o susto e o escuro, regozijei a impotência de quando acaba a luz, mesmo podendo acendê-la. E escutei feliz o barulho de que qualquer coisa lá fora está pendurada por cima da minha janela, e invade meu dia como se eu não existisse.
Esbarrei, depois, sem querer em mina de ouro ao contrário e meus pés e cabelos de oriçaram desesperados lembrando de fora dessa porta e as vontades e absurdos todos. Quis com toda a paixão do mundo, coloquei debaixo do peso de papel para depois e deixei um bilhete grampeado nas orelhas: postergar a escolha entre decepção e loucura, ou seria loucura e decepção, ou entre tédio e erro, ou mesmo a decisão entre nada e qualquer coisa. Enfim, pra depois. Mas não muito depois, porque uma hora é preciso dizer que se quis e foi e fez e foi uma merda ou mudou a vida.
Depois me deitei, ou melhor, demorei para me deitar porque aquilo ainda corria dentro das minhas pernas, então primeiro me recostava e depois ia deitando bem aos poucos, sem perceber. Me deitei, re-li "A Legião Estrangeira" e chorei um pouco porque é preciso chorar um pouco cotidianamente, ou porque eu também, como Ofélia, mato por amor, quase todos os dias.
Sonhei com voz narrativa: fazia e desfazia o enredo de acordo com a coerência. vou então caminhando através dos estados unidos com todo o dinheiro que tirei da conta guardado em um bolso, não, assim não é coerente, atravesso os estados unidos fugida e a pé justamente para buscar o cartão de uma conta que... e assim se seguia o sonho, que começara com a guerra lendária pela qual se espera e o pedaço de azul que vejo pela janela. por não ter desfeito teria feito tudo errado, e ela e eles todos desgostosos, era o fim. mas o fim já estivera lá desde sempre, e dentro mesmo do sonho eu sabia, quase tranquila. partia então, a pé. aprendia pelo meio do caminho que era todos os dias seguida pela minha ofendida mãe, que lia minhas cartas em mensagens de texto noturnas e me observava a distância, sem se aproximar. na metade da jornada, decidia seguir só. e eu, continuava.
Acordei torci por mais duas horas, como acontece quase sempre, e como quase nunca acontece tive apenas meia.
fazia frio e roubei mais dez, depois saí com ar de único dia, aquele que devia encerrar dentro de si a semana toda.
sorri, como de costume, com menos pompa do que se espera, e em troca recebi um amor distante e difícil, não me busque do outro lado, eu posso te ver daqui. Os 3 sapatos debaixo das três cadeiras, e faltava um, angustiado. Não demos, porque temos que te ser como somos todos nós, meu caro, eu sinto muito. E sinto mesmo.
Desfiz depois porque tentávamos repetir o único, e é esse erro o cerne de toda educação: re-faça. Não há também tragédia em automatizar uma vez apenas, então sentei-me para descansar.
Procurei em mim qualquer pessoa que tivesse vontades de comer, e não encontrei. Achei só a vontade cotidiana de um teco anterior: voltei lá e pedi um brownie e um salgado. Busco uma repetição -maldita- como ele busca uma felicidade numeral, nas pequenas comidas nossas de cada dia que passou. Li umas duas páginas.
Cheguei mais cedo do que esperava em ambos: na reserva, e no destino. Funciono, hoje, como todos os dias: gosto mais de enrolar na porta do que inventar precisões. Não compreendo atrasos, em nada que me espere para existir. Sou mesquinha e gananciosa com o tempo e os olhos dos outros. Ajoelho no milho por cinco minutos com joelheira, e por cinco minutos sem.
Tirei receosa as meias, e subi feliz nos 60 minutos contados. Tentei encontrar onde ficam os botões dos meus tornozelos. Chamei os tornozelos de cotovelos umas cinco vezes, e entendi que mesmo adultos não sabemos onde fica o nosso próprio corpo, que dirá o corpo alheio. Quando você põe força, está menos comigo. Desfizemos tudo para começar de novo, e meus braços já não tinham mais a menor ideia de onde costumavam ficar. Descobri um lugar muito pequeno e distante, que dentro do meu quadril, se encontrado, escuta melhor que meus ouvidos.
Retornei para achar que ficaria muito pouco tempo em casa, como sempre acho que fico. Amei em silêncio minhas roupas jogadas, e escutei o som de não cuidar de nada estalar de alegre dentro das paredes. Um jato de água invadiu minha intimidade glutona de engolir açúcar, e fechou-se sem aviso minha persiana. Me diverti com o susto e o escuro, regozijei a impotência de quando acaba a luz, mesmo podendo acendê-la. E escutei feliz o barulho de que qualquer coisa lá fora está pendurada por cima da minha janela, e invade meu dia como se eu não existisse.
Esbarrei, depois, sem querer em mina de ouro ao contrário e meus pés e cabelos de oriçaram desesperados lembrando de fora dessa porta e as vontades e absurdos todos. Quis com toda a paixão do mundo, coloquei debaixo do peso de papel para depois e deixei um bilhete grampeado nas orelhas: postergar a escolha entre decepção e loucura, ou seria loucura e decepção, ou entre tédio e erro, ou mesmo a decisão entre nada e qualquer coisa. Enfim, pra depois. Mas não muito depois, porque uma hora é preciso dizer que se quis e foi e fez e foi uma merda ou mudou a vida.
Depois me deitei, ou melhor, demorei para me deitar porque aquilo ainda corria dentro das minhas pernas, então primeiro me recostava e depois ia deitando bem aos poucos, sem perceber. Me deitei, re-li "A Legião Estrangeira" e chorei um pouco porque é preciso chorar um pouco cotidianamente, ou porque eu também, como Ofélia, mato por amor, quase todos os dias.
sexta-feira, 7 de setembro de 2012
Bruta Flor
A flor é sempre a imagem do poema.
de todos os poemas.
vejo-a, bruta, e tão finamente nítida
delicada em des-delícias,
após todos os quereres aquietados
dormidos, inversos
em plena,
plena, ela, ali
fora de todos os rasgos
fora de todas as rosas
aquieta-se
é linda, bruta
assim delicada
ornada de nada
nada
nada
nada
A palavra, não mais secreta,
secreta lenta seiva
-Há, afinal, raízes que se podem replantar-
não pela muda, não a semente
não para que seja flor outra.
para que seja-se plena
não cresce, não morre,
não quer.
Ah, bruta flor transvivida,
transada, em transe transformada
na mais das mais,
a delicada.
Sem ter fim,
total.
despetalada pois
sem país, desejo, mar
frondosa,
minha nossa
flor
Onde não queres nada,
somos,
enfim.
Só assim se poderia algum dia ver. A resposta esteve sempre lá, o segredo.
Escutando infinitas, distante, finalmente percebo.
A plenitude me foi dada de presente, no olho do furacão, da ressaca repuxa, vista de longe
de depois de depois de amanhã.
O segredo do Quereres. era esse.
"onde não queres nada, nada falta"
Eu insisto em palavras mas não há, no fundo, o que te dizer
só essa perfeição que não se
mancha, risca, explica
imensa, mais imensa que
o mar anterior, muito mas muito
mais vasta que nós.
"Bonde da trilhos urbanos,
vão passando os anos, e eu não te perdi
meu trabalho é te traduzir."
de todos os poemas.
vejo-a, bruta, e tão finamente nítida
delicada em des-delícias,
após todos os quereres aquietados
dormidos, inversos
em plena,
plena, ela, ali
fora de todos os rasgos
fora de todas as rosas
aquieta-se
é linda, bruta
assim delicada
ornada de nada
nada
nada
nada
A palavra, não mais secreta,
secreta lenta seiva
-Há, afinal, raízes que se podem replantar-
não pela muda, não a semente
não para que seja flor outra.
para que seja-se plena
não cresce, não morre,
não quer.
Ah, bruta flor transvivida,
transada, em transe transformada
na mais das mais,
a delicada.
Sem ter fim,
total.
despetalada pois
sem país, desejo, mar
frondosa,
minha nossa
flor
Onde não queres nada,
somos,
enfim.
Só assim se poderia algum dia ver. A resposta esteve sempre lá, o segredo.
Escutando infinitas, distante, finalmente percebo.
A plenitude me foi dada de presente, no olho do furacão, da ressaca repuxa, vista de longe
de depois de depois de amanhã.
O segredo do Quereres. era esse.
"onde não queres nada, nada falta"
Eu insisto em palavras mas não há, no fundo, o que te dizer
só essa perfeição que não se
mancha, risca, explica
imensa, mais imensa que
o mar anterior, muito mas muito
mais vasta que nós.
"Bonde da trilhos urbanos,
vão passando os anos, e eu não te perdi
meu trabalho é te traduzir."
terça-feira, 14 de agosto de 2012
segunda-feira, 13 de agosto de 2012
for the first time, I wished he didn't exist. wished he wasn't. wished him away instead of near. farther even than this wide raging sea, this past, this rhymeless ignorance of thinrteen hundred miles. for the first time, he needn't be, nay, he shouldn't come any closer, he shouldn't want any words, he shouldn't track down the bears for me. like this back pain, he shouldn't be. un-loves never bothered me, it was always the real ones that gripped up my spine and it hurt so much i couldn't breathe. you haven't hurt this much, you haven't been through me as an arrow, you haven't cut me open and served my liver to the thieves, ever. and it never bothered me to want to remmember you and embrace the thoughts of you, and have you as an old un-longing, as a simple un-love that never showed up on shore, and it was always okay to write letters. but today, not for more feeling but for less, i need not the place i've been before, i need not the role of recipient, nor the writer with my quilt, i want not the bond of ages, nor the unsure delicate friendship. for the first time in years, i wished you had never been.
mark those notes return to sender,
I'm not there.
mark those notes return to sender,
I'm not there.
quinta-feira, 2 de agosto de 2012
she picked sea shells by the sea shore
Ballerina she's a baby you know
Ballerina's a little girl
With her big ol clown feet, and her sister-less glow
Ballerina's a child you know.
She wanna see the world, she said
You can stay today, dear, you can stay in bed
Ballerina can't really dance
night night ballerina, I can't stand this chance
Ol mama said ya should stand on your feet,
she said mama please, she's on bended knees
mama hold up the phone
hold it closer so close
Time is long, land is wide,
And I can't hear your voice
over by the road side
Ballerina, I can't dance
hold up the candle, dear, for the sake of romance
She wanna be sweet sixteen,
Ballerina, my dear
Down the mountain it seems
she knows not about grey
ballerina, I can't stay.
wanna be thirteen and under
ballerina hush now,
it's only thunder
Home home again
gruesome home, daddy, it's all the same
oh little girl blue
who knows, you do
ballerina, look at the picture
she can't dance you know
said she'd like to write fiction
what was it on her mind,
this baby in bangs
my little white crime
ballerina nobody
could tell time from age
but that lovely smile you put up with rage
it don't fool me, dear,
It's way too near
for the picture to change.
sob away, spin the top
drive away,
never stop
blame it on the rest of them.
ballerina how old
how much of this gold
how many of my men
how far across land
will it take for you to know
to finaly understand
mama, please respect my tears
there's no boat I could unsteer
and all the decks of cards in the world
couldn't buy the castles that have never grown
I'm sorry mama, I can't see
Can't dance or sing, jugle giggle or be
whatever it is in me that fights its own fists
what struggles in high notes and no it don't fit.
Whatever distracts the big melody
whatever sleeps under the reasoning tree.
I can't mama, sorry,
Ballerina little girl, mama
Ballerina can't dance,
please mama, be patient, one day she will flee
keep holdin your hands up, for the sake of romance.
Can I tell you a secret?
ballerina, I miss it.
can I tell you a story,
ballerina, I'm sorry.
End the nursery rhyme,
ballerina, it's time.
Ballerina's a little girl
With her big ol clown feet, and her sister-less glow
Ballerina's a child you know.
She wanna see the world, she said
You can stay today, dear, you can stay in bed
Ballerina can't really dance
night night ballerina, I can't stand this chance
Ol mama said ya should stand on your feet,
she said mama please, she's on bended knees
mama hold up the phone
hold it closer so close
Time is long, land is wide,
And I can't hear your voice
over by the road side
Ballerina, I can't dance
hold up the candle, dear, for the sake of romance
She wanna be sweet sixteen,
Ballerina, my dear
Down the mountain it seems
she knows not about grey
ballerina, I can't stay.
wanna be thirteen and under
ballerina hush now,
it's only thunder
Home home again
gruesome home, daddy, it's all the same
oh little girl blue
who knows, you do
ballerina, look at the picture
she can't dance you know
said she'd like to write fiction
what was it on her mind,
this baby in bangs
my little white crime
ballerina nobody
could tell time from age
but that lovely smile you put up with rage
it don't fool me, dear,
It's way too near
for the picture to change.
sob away, spin the top
drive away,
never stop
blame it on the rest of them.
ballerina how old
how much of this gold
how many of my men
how far across land
will it take for you to know
to finaly understand
mama, please respect my tears
there's no boat I could unsteer
and all the decks of cards in the world
couldn't buy the castles that have never grown
I'm sorry mama, I can't see
Can't dance or sing, jugle giggle or be
whatever it is in me that fights its own fists
what struggles in high notes and no it don't fit.
Whatever distracts the big melody
whatever sleeps under the reasoning tree.
I can't mama, sorry,
Ballerina little girl, mama
Ballerina can't dance,
please mama, be patient, one day she will flee
keep holdin your hands up, for the sake of romance.
Can I tell you a secret?
ballerina, I miss it.
can I tell you a story,
ballerina, I'm sorry.
End the nursery rhyme,
ballerina, it's time.
segunda-feira, 2 de julho de 2012
Mito de origem, mito de encontro
Não é, veja bem, uma distância específica. A estranheza, estrangeirisse, diria ele. Um oi geral, piscadela íntima daquela atriz famosa da Globo. It´s the "you alone, dough" of the world.
Nothing much, really. Não é essa nem aquela incompletude, não é você nem sou eu, nem o pai a mãe os avós. É só esse ser em um zilhão mesmo.
Os mais necessários dos necessários, o valor absoluto daquele cordão. nada. Com ene minúsculo. Tranquilamente nada, porque não é mesmo pra ser muito mais do que isso. É a falta mais imbecil de vício, é aquela fome satisfeita. Belo belo. Look look look, please, muthefucka, look. But why would you? And where you you? Eu sei daqui dessa janela de apartamento que não era nada de diferente, é uma urbanidade seca, um chove-não-molha, mas que na verdade nunca choveu, e quem não viu fui eu. Que nem reclamar do trânsito. Cotidiano feito um pombo, daqueles bem gorduchos da praça da Sé.
Essa procura esfomeada de um lugar pra colocar os olhos e as botas, enfiar a mão e dizer que aqui cabe. Cansou. Aqui não cabe, nem coube, nem ali há de caber. Não é feito pra caber, não são pratos nem copos antigos que vão segurar a estante. Não é essa casa ou aquela, o nome do meio. Eu caço uns papéis com o nome do projeto, daquilo que quisera eu ter nascido pra ser. Longe dos laços curtos, perto do fim dos mundos, eu encontro pistas e vou talhando na areia. Mais solidez impossível, eu nasci de uma trepada apaixonada a três: entre um poema da Patti Smith, um da Ana C, e uma canção de Caetano. Veio titio Lennon me dar a benção no beijo da capa do Double Fantasy, e o Neil Gaiman escreveu meu nome na árvore duma moeda de quarter, em Connecticut.
Por hoje, que amanhã nasci na Antártida, virei husky e morri num incêndio.
Acontece que eu desejo, e desejo o desejo do desejo de juntarmos qualquer dois mil réis pra comprar duas sandálias pariadas. Mas eu seguro e solto, seguro e solto até que vire massa de pão, boto no forno e faço chá pra acompanhar. Um pé cá e outro lá, que só tenho dois.
Você, todo e todos, faz e fazem sempre um conforto doído de tão preciso.
Passo um braço do lado direito da angústia, e vamos dar uma volta de calhambeque, meu bem.
quinta-feira, 14 de junho de 2012
noutras palavras sou muito muderrno
Correr em direção ao muro
correr, com todas as forças,
em direção ao muro.
correr
Correr até que haja, se faça, imponha
seco júbilo
em direção ao muro,
correr.
correr, com todas as forças,
em direção ao muro.
correr
Correr até que haja, se faça, imponha
seco júbilo
em direção ao muro,
correr.
quarta-feira, 30 de maio de 2012
esse devia mesmo se chamar plágio
três heterônimos walk into a bar. Qual é o nome do filme?
O que é o que é um pontinho escuro bem no meio da sua testa?
Olha, bem ali. Eu só funciono no plágio da hora H. O plágio minuciosos da hora H. 1,2,3, e já, falsificação descarada deslocada de três poemas secretos encontrados na pasta cor de abóbora.
Escritores fantasmas num baile de máscaras: coisas que ele escreveria. Tento fazer um sorriso amigável, mas sou transparente feito o Tejo, e ele sabe muito bem que eu acho tudo velho. Não pediu mesmo a minha mão, nem o olho direito, então deixa estar. Esse papo já tá qualquer coisa, sinos de caetano, e uma sinusite de alcova. Na porta da tabacaria um no smoking sign com cheiro de tinta fresca. De strogonoff, e aquela cidade nua toda nua.
Ficou barato e cliche, sem mais. Delongas? Eu queria te dizer que queria te dizer que queria te dizer. Que a tua arte egocêntrica é moderna e tem gosto de chiclete.
exercício diário de bater ponto em cima do livro dela: papel manteiga, o plágio dos suportes líquidos. A mais pura anti-originalidade dos não biografismos clássicos. Eu queria ouvir assim "muito pós-Gaiman a tua prosa" e uma risada eco. Hoje estou sem monstros, nesse copismo afágico. Não conta essa não, essa aqui não conta. Procrastinação pura!
O que é o que é um pontinho escuro bem no meio da sua testa?
Olha, bem ali. Eu só funciono no plágio da hora H. O plágio minuciosos da hora H. 1,2,3, e já, falsificação descarada deslocada de três poemas secretos encontrados na pasta cor de abóbora.
Escritores fantasmas num baile de máscaras: coisas que ele escreveria. Tento fazer um sorriso amigável, mas sou transparente feito o Tejo, e ele sabe muito bem que eu acho tudo velho. Não pediu mesmo a minha mão, nem o olho direito, então deixa estar. Esse papo já tá qualquer coisa, sinos de caetano, e uma sinusite de alcova. Na porta da tabacaria um no smoking sign com cheiro de tinta fresca. De strogonoff, e aquela cidade nua toda nua.
Ficou barato e cliche, sem mais. Delongas? Eu queria te dizer que queria te dizer que queria te dizer. Que a tua arte egocêntrica é moderna e tem gosto de chiclete.
exercício diário de bater ponto em cima do livro dela: papel manteiga, o plágio dos suportes líquidos. A mais pura anti-originalidade dos não biografismos clássicos. Eu queria ouvir assim "muito pós-Gaiman a tua prosa" e uma risada eco. Hoje estou sem monstros, nesse copismo afágico. Não conta essa não, essa aqui não conta. Procrastinação pura!
sábado, 12 de maio de 2012
"Não queira nada que perturbe esse lago agora, bem."
It´s too big a city, and too big a city for bliss to hang on a minute
hang on a minute
Segura o estímulo, bem, não encosta em mim que se encostar pode fugir de vez e nunca mais essa delicadeza vulcânica que me toma a pele. Por nada.
Bliss comes -always- from nowhere.
Este não é um pensado, amor, é um desses que dá vontade de fazer como aos 14. Meio confessional pós um-dia-qualquer, pra mandar beijo aos amigos. Eu ia dizendo, qualquer coisa mesmo. Pra bater ponto de palavra todo dia, mesmo.
Como é que faz pra ir, como é que faz com essa vontade, essa precisão desencarrilhada de ir amando lugares e casa e raizes, e amando pessoas. Esqueci quase a interrogação, porque não é uma pergunta e eu não espero uma resposta. É uma comequefaz de absurdo sem solução mesmo. De esticar as duas pontas até quebrar as pernas sem alongamento nenhum. Bota um ponto do compasso aqui, finca fundo porque é aqui. E o outro gira, abre e gira. Mas eu não tenho dois pontos e eu quero uma estrada imensa, todo dia. Uma estrada imensa todo dia e a tua cama. Ao mesmo tempo, agora.
Não te convidei, não é pra você vir comigo. Porque eu não estou indo. Eu fico. Eu fico e eu fico e eu parto toda vez que eu vejo um avião.
Quando eu morrer faz uma viagem, e larga cinzas minhas pelo mundo inteiro, pode ser? Viva não tem mesmo jeito, saudade é pão e água, arroz com feijão.
hang on a minute
Segura o estímulo, bem, não encosta em mim que se encostar pode fugir de vez e nunca mais essa delicadeza vulcânica que me toma a pele. Por nada.
Bliss comes -always- from nowhere.
Este não é um pensado, amor, é um desses que dá vontade de fazer como aos 14. Meio confessional pós um-dia-qualquer, pra mandar beijo aos amigos. Eu ia dizendo, qualquer coisa mesmo. Pra bater ponto de palavra todo dia, mesmo.
Como é que faz pra ir, como é que faz com essa vontade, essa precisão desencarrilhada de ir amando lugares e casa e raizes, e amando pessoas. Esqueci quase a interrogação, porque não é uma pergunta e eu não espero uma resposta. É uma comequefaz de absurdo sem solução mesmo. De esticar as duas pontas até quebrar as pernas sem alongamento nenhum. Bota um ponto do compasso aqui, finca fundo porque é aqui. E o outro gira, abre e gira. Mas eu não tenho dois pontos e eu quero uma estrada imensa, todo dia. Uma estrada imensa todo dia e a tua cama. Ao mesmo tempo, agora.
Não te convidei, não é pra você vir comigo. Porque eu não estou indo. Eu fico. Eu fico e eu fico e eu parto toda vez que eu vejo um avião.
Quando eu morrer faz uma viagem, e larga cinzas minhas pelo mundo inteiro, pode ser? Viva não tem mesmo jeito, saudade é pão e água, arroz com feijão.
quarta-feira, 11 de abril de 2012
meeting, planning, and passing
Must it always be, my dear sweet Jolie, must it always be
,
It had darkened and her song stirred in me, like a ghost from tomorrow´s parties... no words.
I had told you, that poem, can you recall?
Meetings- I had said
Passings- you replied.
What we made our cover-sheets from, darling, that was all the romantic gaze upon a dried land.
You have no future,for you have nothing but future.
You have no past, she said. For you have nothing but past.
Pleased to meet you, at this darkening hour, where flowers grow long.
Do they, though?
Or do they sharpen their teeth, and have gone with it, by ten thirty-six?
Have you made plans?
I have, once. she said.
And are plans plural when -you- is plural too?
She just smiled and turned away.
Where do I stand? Was it the thinnest of ice, or thick moon steps? Who dare take me, where I dare not?
I told her she had the order wrong. I told her she had it backwords. This is how it goes:
Who dare go, where I´ve never gone, after I´ve taken me all the places alone.
All the places alone.
Where do all the places end?
Where do I start where do I stop where do I start where do I stop
Where do you come in, when you do come in.
That is not the question, I insisted. The question is this:
Where do we go, when we do go.
we do go?
Where are you going?
Where do you go?
is we ever inside the eye, are we ever defined by rhymes, will we ever, inclined in lines, are we never, are we in times.
I wondered and wished for plans. When you wish upon a star. I planned a dream and left my head upon the bar.
You talk too much, she said
I was convinced, for a wink, and you lost me, for you went too far
,
It had darkened and her song stirred in me, like a ghost from tomorrow´s parties... no words.
I had told you, that poem, can you recall?
Meetings- I had said
Passings- you replied.
What we made our cover-sheets from, darling, that was all the romantic gaze upon a dried land.
You have no future,for you have nothing but future.
You have no past, she said. For you have nothing but past.
Pleased to meet you, at this darkening hour, where flowers grow long.
Do they, though?
Or do they sharpen their teeth, and have gone with it, by ten thirty-six?
Have you made plans?
I have, once. she said.
And are plans plural when -you- is plural too?
She just smiled and turned away.
Where do I stand? Was it the thinnest of ice, or thick moon steps? Who dare take me, where I dare not?
I told her she had the order wrong. I told her she had it backwords. This is how it goes:
Who dare go, where I´ve never gone, after I´ve taken me all the places alone.
All the places alone.
Where do all the places end?
Where do I start where do I stop where do I start where do I stop
Where do you come in, when you do come in.
That is not the question, I insisted. The question is this:
Where do we go, when we do go.
we do go?
Where are you going?
Where do you go?
is we ever inside the eye, are we ever defined by rhymes, will we ever, inclined in lines, are we never, are we in times.
I wondered and wished for plans. When you wish upon a star. I planned a dream and left my head upon the bar.
You talk too much, she said
I was convinced, for a wink, and you lost me, for you went too far
sexta-feira, 16 de março de 2012
terça-feira, 13 de março de 2012
ELABORAÇÃO DE ANDRÉS
Esse, conversa de elevador. Exaustão das seriedades, portanto, vamos tomar chá das 5?
Ao todo tinham sido quatro. Melhor seria que fossem três: o primeiro, o segundo, e o terceiro. Melhor, porque mais seguramente enraizado em tradição. Mas não posso, por fidelidade assinada de biografia, te mentir. Então foram quatro.
O primeiro não me chegou nunca. Esse o grande truque. “Na véspera do não partir nunca, ao menos não se há que arrumar as malas”dizia Campos. E na véspera do não chegar nunca, ao menos não se há que desarrumá-las. Seu nome era mentira, assim como seu número de identidade. Falsário dos ensaios silenciosos, me enviou – e com este correio que temos...- uma rosa de pelúcia, um enorme R maiúsculo embrulhado em papel virtual. Aparecia todas as noites, disfarçado de silencioso e tímido. Vinha comer meu fígado como a águia de prometeu. Me prometeu três vezes chorar se eu não desse as caras. Pedia meus abraços escritos, queria um foreplay eterno que mistura tesão desconsertante e amor fraternal que inventava. Me chamava de asas, não entendia nadíssima de nada. Era um “se você for eu vou”, “não toma lá nem dá cá”de arrancar os nervos debaixo da pele. Um dia cheguei a perguntar costas-a-costas, se abriria a porta pra mim. Disse mesmo que iria até lá e levaria sorvete. Me desrespondeu que não, ameaçou violar todas as regras das religiões que não seguimos. Aproveitou-se da minha culpa atávica, do meu medinho de quebrar os copos pra penetrar-me o mais profundo do corpo num jogo surdo e mudo, escrito. É muito mais fundo ser fodida por poros que não se vêm, sem tocar-me uma vez o corpo. A distância. Olhos de canto, umas tentativas burras de implicitar nosso sexo explícito, no meio do salão. Nunca trepamos. Foi deixando de dizer-me asneiras, foi achando um ponto para mirar na pirueta, até que sumiu na multidão dos três amigos. Reapareceu um dia com uma raiva ofendida de não ser poeta de palavras doces, mordeu meu pescoço sem suor nem ternura, roa o osso e deixe a carne. Pedi licença para ir ao toilette, retocar a maquiagem dos meus meses de paixão, encontrar aquela correspondência fingida que deixei cair no corredor, e na volta o encontrei ajoelhado diante do altar de santa franca do norte, com olhos que a terra ha de comer ou não me chamo fulana de tal. Maldisse todas as noites de insônia, devolvi presentes e engoli a seco setenta e nove noites de histórias inacabadas. Cherasade, sua vaca, queria te beijar as mãos com todo o meu amor.
O segundo, menos e mais inventado. Veio como providência ineficaz no meio do caminho do primeiro. Era a ele todo oposto: olhos rasos, uma sinceridade banal de quem viu flores com meu nome e lembrou de mim. Sem amor nem mentiras, só assim de leve na ponte. Tinha nome de conde nórdico. O mesmo dos outros, com as letras trocadas. Ironias infindáveis pra disfarçar um otimíssimo coração. Fumava cigarros azuis, e por isso veio me falar. Uma conversa, um cigarro a menos. Mal sabia que quem me curava vício era ele. Existiu ali mesmo, de carnezinhas macias e ossos pequenos, por três noites. Escutava-me com um sotaque providencial. Uma delícia tão simples de dar saudade. Carregou do avesso uma despedida leve, me pediu que o seguisse. Um até amanhã meio doído de para nunca mais. Verdadeiro feito folhas de relva, verde mesmo, queria te conhecer melhor. Coloquei do outro lado da balança, tecendo correspondência incompleta na falta das noites de insônia e tortura. Uma ternura leve, de quem ia se esquecer em breve. Segurei esperas, pedi um copo de água e uma passagem de avião. Não veio, mas quis. Como quereria me entregar as pequeniníssimas flores de jardim. Teu país é lindo e distante, chego a querer te escrever nos pés. Foi indo também, simples e singelo como quem não quer nada, mas se pudesse queria, e teríamos tido oito filhinhos com nomes difíceis. Gostava de gostar, um jeito manso que desconhecia. Guardei os cartões postais. Distância segunda, sem desespero, uma pequena pena só. Quando cheguei, anos depois, para ver de verdade a cara do poema, não quis aparecer. I came a long long way to see you, and I’m glad you are not here, I told him. Foi assim, trem de metro, jazz.
O terceiro, já estava. Estava de antes de todos os outros, escondido atrás de frases bestas, uma arrogância insegura e três olhares desviados. Consegue um? E dois? E três? Me queria desde o começo, só porque eu estava, e tinha longos cabelos. Não me amou nem despertou quebras nas grandiosas geleiras, estava atento e atado, apenas. Esse sim, pra tirar o foco das minhas olheiras cansadas. “Coisa ínfima, quero ficar perto de ti”. Uma compaixão daquelas inflamadas na pele mesmo, apelidos e briguinhas antes mesmo dos primeiros ais. Chá de camomila, não consigo te definir melhor. Resfriado que virou gripe, e eu ali fingindo primeiras intenções. Pedíamos, podíamos, sim? Me chama pra comer alguma coisa, e não avisamos para mais ninguém. Toda a inocência do mundo, é claro. Descuidei e você desespertou de medo no meio da avenida. Será que foi assim? “Teria sido na praia, medo, vai ser um erro, uma palavra errada, nada basta quase nada”. Ele que disse pra ele que diria pra mim que aquele outro ele talvez sentisse que ele... enfim. Desfim, desfez, desfeito, tô de mal come sal na panela de mingau. Tão criança quanto você, despi as facilidades e me armei de setecentos argumentos e vontades. Nada melhor do que perguntas explícitas pra receber as respostas erradas. Me salvou e largou ali, como se não tivesse se quer me salvo. Fiquei bem, sã e salva mesmo, apesar de uma pedra no sapato, você me doendo os calcanhares.
O quarto, na verdade, não teve a menor importância. Foi e veio na mais pura perfeição de uns 17 minutos. Com aquela cara de despeito passado, birrinha de quem não ganhou os doces e voltou pra mostrar a cobra e matar o pau. Me desafiava de longe, sem beleza, todo charme e cerveja. A noite alta me ensopara toda. Caetaneando alegre nas lamas envolta dos dois comprometidos, me decidira a ficar sóbria. Bem que se quis. Voltava torta para o meio da grama onde chovia e gargalhavam as luzes verdes do campus, e a música me partia os pés. Tomei-te um gole, e achei a boca desse quarto e último de consolo para todos os fracassos. “Ela é minha menina, e eu sou o menino dela”por exatamente 17 e vai-te embora que vais perder o trem. Um gole, e só. Serviu-me bem às coxas, pra fechar com chave de nada a grande saga. O quarto foi um relance no nome, despedida de soleira.
Entrava, depois dele, na inacreditável e inigualável era dos Is.
Ao todo tinham sido quatro. Melhor seria que fossem três: o primeiro, o segundo, e o terceiro. Melhor, porque mais seguramente enraizado em tradição. Mas não posso, por fidelidade assinada de biografia, te mentir. Então foram quatro.
O primeiro não me chegou nunca. Esse o grande truque. “Na véspera do não partir nunca, ao menos não se há que arrumar as malas”dizia Campos. E na véspera do não chegar nunca, ao menos não se há que desarrumá-las. Seu nome era mentira, assim como seu número de identidade. Falsário dos ensaios silenciosos, me enviou – e com este correio que temos...- uma rosa de pelúcia, um enorme R maiúsculo embrulhado em papel virtual. Aparecia todas as noites, disfarçado de silencioso e tímido. Vinha comer meu fígado como a águia de prometeu. Me prometeu três vezes chorar se eu não desse as caras. Pedia meus abraços escritos, queria um foreplay eterno que mistura tesão desconsertante e amor fraternal que inventava. Me chamava de asas, não entendia nadíssima de nada. Era um “se você for eu vou”, “não toma lá nem dá cá”de arrancar os nervos debaixo da pele. Um dia cheguei a perguntar costas-a-costas, se abriria a porta pra mim. Disse mesmo que iria até lá e levaria sorvete. Me desrespondeu que não, ameaçou violar todas as regras das religiões que não seguimos. Aproveitou-se da minha culpa atávica, do meu medinho de quebrar os copos pra penetrar-me o mais profundo do corpo num jogo surdo e mudo, escrito. É muito mais fundo ser fodida por poros que não se vêm, sem tocar-me uma vez o corpo. A distância. Olhos de canto, umas tentativas burras de implicitar nosso sexo explícito, no meio do salão. Nunca trepamos. Foi deixando de dizer-me asneiras, foi achando um ponto para mirar na pirueta, até que sumiu na multidão dos três amigos. Reapareceu um dia com uma raiva ofendida de não ser poeta de palavras doces, mordeu meu pescoço sem suor nem ternura, roa o osso e deixe a carne. Pedi licença para ir ao toilette, retocar a maquiagem dos meus meses de paixão, encontrar aquela correspondência fingida que deixei cair no corredor, e na volta o encontrei ajoelhado diante do altar de santa franca do norte, com olhos que a terra ha de comer ou não me chamo fulana de tal. Maldisse todas as noites de insônia, devolvi presentes e engoli a seco setenta e nove noites de histórias inacabadas. Cherasade, sua vaca, queria te beijar as mãos com todo o meu amor.
O segundo, menos e mais inventado. Veio como providência ineficaz no meio do caminho do primeiro. Era a ele todo oposto: olhos rasos, uma sinceridade banal de quem viu flores com meu nome e lembrou de mim. Sem amor nem mentiras, só assim de leve na ponte. Tinha nome de conde nórdico. O mesmo dos outros, com as letras trocadas. Ironias infindáveis pra disfarçar um otimíssimo coração. Fumava cigarros azuis, e por isso veio me falar. Uma conversa, um cigarro a menos. Mal sabia que quem me curava vício era ele. Existiu ali mesmo, de carnezinhas macias e ossos pequenos, por três noites. Escutava-me com um sotaque providencial. Uma delícia tão simples de dar saudade. Carregou do avesso uma despedida leve, me pediu que o seguisse. Um até amanhã meio doído de para nunca mais. Verdadeiro feito folhas de relva, verde mesmo, queria te conhecer melhor. Coloquei do outro lado da balança, tecendo correspondência incompleta na falta das noites de insônia e tortura. Uma ternura leve, de quem ia se esquecer em breve. Segurei esperas, pedi um copo de água e uma passagem de avião. Não veio, mas quis. Como quereria me entregar as pequeniníssimas flores de jardim. Teu país é lindo e distante, chego a querer te escrever nos pés. Foi indo também, simples e singelo como quem não quer nada, mas se pudesse queria, e teríamos tido oito filhinhos com nomes difíceis. Gostava de gostar, um jeito manso que desconhecia. Guardei os cartões postais. Distância segunda, sem desespero, uma pequena pena só. Quando cheguei, anos depois, para ver de verdade a cara do poema, não quis aparecer. I came a long long way to see you, and I’m glad you are not here, I told him. Foi assim, trem de metro, jazz.
O terceiro, já estava. Estava de antes de todos os outros, escondido atrás de frases bestas, uma arrogância insegura e três olhares desviados. Consegue um? E dois? E três? Me queria desde o começo, só porque eu estava, e tinha longos cabelos. Não me amou nem despertou quebras nas grandiosas geleiras, estava atento e atado, apenas. Esse sim, pra tirar o foco das minhas olheiras cansadas. “Coisa ínfima, quero ficar perto de ti”. Uma compaixão daquelas inflamadas na pele mesmo, apelidos e briguinhas antes mesmo dos primeiros ais. Chá de camomila, não consigo te definir melhor. Resfriado que virou gripe, e eu ali fingindo primeiras intenções. Pedíamos, podíamos, sim? Me chama pra comer alguma coisa, e não avisamos para mais ninguém. Toda a inocência do mundo, é claro. Descuidei e você desespertou de medo no meio da avenida. Será que foi assim? “Teria sido na praia, medo, vai ser um erro, uma palavra errada, nada basta quase nada”. Ele que disse pra ele que diria pra mim que aquele outro ele talvez sentisse que ele... enfim. Desfim, desfez, desfeito, tô de mal come sal na panela de mingau. Tão criança quanto você, despi as facilidades e me armei de setecentos argumentos e vontades. Nada melhor do que perguntas explícitas pra receber as respostas erradas. Me salvou e largou ali, como se não tivesse se quer me salvo. Fiquei bem, sã e salva mesmo, apesar de uma pedra no sapato, você me doendo os calcanhares.
O quarto, na verdade, não teve a menor importância. Foi e veio na mais pura perfeição de uns 17 minutos. Com aquela cara de despeito passado, birrinha de quem não ganhou os doces e voltou pra mostrar a cobra e matar o pau. Me desafiava de longe, sem beleza, todo charme e cerveja. A noite alta me ensopara toda. Caetaneando alegre nas lamas envolta dos dois comprometidos, me decidira a ficar sóbria. Bem que se quis. Voltava torta para o meio da grama onde chovia e gargalhavam as luzes verdes do campus, e a música me partia os pés. Tomei-te um gole, e achei a boca desse quarto e último de consolo para todos os fracassos. “Ela é minha menina, e eu sou o menino dela”por exatamente 17 e vai-te embora que vais perder o trem. Um gole, e só. Serviu-me bem às coxas, pra fechar com chave de nada a grande saga. O quarto foi um relance no nome, despedida de soleira.
Entrava, depois dele, na inacreditável e inigualável era dos Is.
quarta-feira, 1 de fevereiro de 2012
"but really... a life needs secret plans"
Finalmente, cá está ele... o desejo do segredo.
Sempre estas minhas arestas vazadas, e as belezas do vidro: de súbito, lenta espera surge ela donzela de prata altiva. a vontade de contar-lhe que não te contarei mais nada. Causos, talvez. Finalmente te escreverei poesia, porque mentiras.
É essa vontade precisa, meticulosa que invadiu-me então: elaborados disfarces para velar-lhe estas extensas linhas em branco. Continuo a fazer questão, fazer esforço, aulas, as pazes, planos, de conta... deixei de fazer apenas sentido. Não me entendas, porque não mais te estou explicando. É simples. Vês, ou não vês, já não me interessa.
E se me perguntar te direi direta e reta, curta e nenhumpouco grossa
que não tenho segredos para ninguém.
É verdade, a mais pura. E quando me perguntares novamente, farei o favor de explicar-te nada.
Planos ou sonhos, faz diferença apenas a medida dos passos
e aos meus tu não tens mais acesso
digo mais, direito.
(ah que falta faz o you do inglês, que ignora números!)
Pois era isso que vinha te contar: nada, causos, fofocas, e o fato que hoje choveu.
As contas não estão no teu nome, nem têm seu endereço as cartas. Não há documentos que comprovem tua posse, e bato aqui meu último ponto.
grata pela atenção, senhores. com firma reconhecida em cartório.
Sempre estas minhas arestas vazadas, e as belezas do vidro: de súbito, lenta espera surge ela donzela de prata altiva. a vontade de contar-lhe que não te contarei mais nada. Causos, talvez. Finalmente te escreverei poesia, porque mentiras.
É essa vontade precisa, meticulosa que invadiu-me então: elaborados disfarces para velar-lhe estas extensas linhas em branco. Continuo a fazer questão, fazer esforço, aulas, as pazes, planos, de conta... deixei de fazer apenas sentido. Não me entendas, porque não mais te estou explicando. É simples. Vês, ou não vês, já não me interessa.
E se me perguntar te direi direta e reta, curta e nenhumpouco grossa
que não tenho segredos para ninguém.
É verdade, a mais pura. E quando me perguntares novamente, farei o favor de explicar-te nada.
Planos ou sonhos, faz diferença apenas a medida dos passos
e aos meus tu não tens mais acesso
digo mais, direito.
(ah que falta faz o you do inglês, que ignora números!)
Pois era isso que vinha te contar: nada, causos, fofocas, e o fato que hoje choveu.
As contas não estão no teu nome, nem têm seu endereço as cartas. Não há documentos que comprovem tua posse, e bato aqui meu último ponto.
grata pela atenção, senhores. com firma reconhecida em cartório.
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